El último tiro.
El que se encendió sin mirar.
El que sabe a principio. El que nace sin fecha.
El que me vino a buscar.
El que me vino a buscar.
El que supo a disparo. El que no supo apuntar.
El que apuró todas las horas. El que miró para atrás.
El que voló hacia el cielo. El que lo supo rozar.
El que apuró todas las horas. El que miró para atrás.
El que voló hacia el cielo. El que lo supo rozar.
El que nunca termina. El que imagina sin cesar.
El que resuena y retumba.
El que pagó sin preguntar.
El efímero.
El auténtico.
El inevitable.
El de ese cigarro.
N.
Qué bueno, Nur :) Diría que me siento reflejado. Sigue publicando. Un abrazo.
ResponderEliminarMuchas muchas gracias Agus¡¡ un beso.
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